que-vent-emporte
Fou qui trouve assez bleu l'azur
Mardi 9 septembre 2008 à 11:08
Tu m'embêtes avec ton histoire de civilisation. Je sais ce qui se passe ici, je regarde la télé comme tout le monde. La crise économique, le réchauffement climatique, je connais tout ça.
Mais la civilisation…
C'est quoi, la civilisation ? Pour moi, c'est un mot du bon vieux temps, du temps des pays chauds, de l'outre-mer, des colonies. La civilisation, alors, c'était tout simple: le frigo, le lait en poudre Nestlé, le bon docteur blanc, la lutte pour alphabétiser les sauvages, les empêcher de se promener tout nus et de manger du chien.
La civilisation, c'était nous par rapport à tous ces primitifs, ces sauvages, ces païens.
Maintenant, on n'arrive même plus à dire nous, parce tout est mélangé. Les autres ne restent même plus chez eux. Et puis tout le monde est civilisé, et c'est encore plus la merde qu'avant.
Bon, c'est vrai, il y a la religion. Mais la religion, justement, c'est surtout les autres, ces islamistes qui viennent nous danser autour. On aimerait bien leur répondre, sauf que la religion, nous on s'en fout. Il y a belle lurette qu'on n'y pense plus, ou alors juste un peu comme ça, deux ou trois fois dans la vie.
Non, franchement, la civilisation… Je sais que ça existe, forcément, puisqu'on existe et qu'on est civilisés, mais je ne saurais pas te dire ce que c'est.
Quoi ? Tu penses que la civilisation, c'est ce à quoi on croit ?
Alors là, te dire à quoi je crois… Des croyances, je n'en ai pas, mais il y a deux ou trois choses que je sais. J'aime bien quand on va à la mer pendant les vacances et ça, je ne veux pas qu'on me le prenne. Je tiens à ma voiture. Je tiens à mon boulot. Je tiens à ma santé. C'est ça qui est le plus important et si on n'était pas civilisés, je ne l'aurais pas. Mais est-ce qu'on peut vraiment dire que j'y crois ?
La civilisation, c'est la culture, tu dis ? Tu veux parler du théâtre ? de l'opéra ? des tableaux ? des livres ? Pourquoi pas la musique classique, pendant que tu y es ! Mais qu'est-ce que j'en ai à foutre de tout ça ! Les livres, j'en ai lu un à l'école, ça m'a suffi. Tu peux me dire à quoi ça sert ? Tu en lis, toi, des livres ?
Et puis pourquoi tu veux tellement que je te parle de civilisation ? Tu crois que je ne me fais pas assez chier tous les jours avec les vrais problèmes ?
Vendredi 22 août 2008 à 12:28
Ici, tout est plus fort, plus grandiose. Sur ce spasme minéral, cette grande vague de pierre, c'est une explosion de verdure, dans l'air frais, sous le ciel froid, sous des nuages d'épopée. Et tout change.
Les insectes bourdonnent à mes oreilles, des bruits furtifs traversent les fourrés. L'attention se fixe sur le chant d'un oiseau obstinément répété, puis c'est un autre qui prend le relais.
Dans un puissant enchevêtrement mille cycles portent la vie à son paroxysme. En comparaison, la ville, si grouillante pourtant, paraît morte. Et ce n'est pas sans raison. Le mouvement des choses créées par l'homme n'a rien à voir avec cette effervescence. Nous ne maîtrisons que le déclin. Certes, nous créons des formes, souvent prodigieuses ; mais comme elles n'ont rien à voir avec la vie, à peine produites, elles ne peuvent plus que se défaire.
On a beau jeu de dire et de répéter que tout se transforme, que rien ne se perd, ni rien ne se crée. Ces formes dont nous sommes si fiers suivent un tout autre cours. Créées mortes, elles font bonne apparence un bref instant, se décomposent entre nos mains, perdent leur usage, et finissent en monceaux de déchets.
Lundi 28 juillet 2008 à 12:04
Je me demande à moi qu'est-ce que je ?
On a le droit d'ignorer bien des choses, mais pas ça. Et pourtant !
Je, ma demeure; je, qui fais que je suis sans savoir ni qui je suis ni pourquoi.
Inséparable compagnon de voyage, plus attaché à moi que mon ombre même, trop familier, indispensable, insupportable, vital et pourtant bien capable d'assaisonner quotidiennement mon café d'une pincée d'arsenic. Hors de toi, je ne peux être et pourtant c'est bien toi qui m'assassines.
Je t'épie autant que je suis épié par toi, je te soupçonne, tu me fais peur.
A trop vouloir te saisir, je m'emballe et, les yeux fermés, tout près du puits de la folie, je tournoie, comme un chien qui court après sa queue.
Je ne connais de toi que mon reflet dans la glace, mon ombre sur le mur, les velléités d'une volonté chancelante, quelques espoirs et mes illusions perdues.
Vendredi 18 juillet 2008 à 11:06
Un paysage.
Au bord du chemin, un arbre.
Un homme marche.
Il s'arrête et parcourt du regard le feuillage qui l'abrite.
Indéniablement, le monde existe.
Et à n'en pas douter, c'est le monde des hommes.
Dans ce très bref moment de résistance à la mort - ce spasme - qu'est une vie humaine, si l'homme s'inquiète de sa patrie, il pense que l'univers entier lui répond et le rassure.
Mais si l'homme embarque l'arbre dans sa pensée, fait penser l'arbre à son tour, c'est lui-même qu'il trouve dans la pensée de l'arbre. Dès lors qu'il ne suit pas seulement les contours de l'arbre mais prend le train de sa mouvance propre, depuis le moment où devenu arbre celui-ci s'est détaché de l'arrière-fond du monde, s'est construit branche après branche, l'homme voit se dessiner au coeur du lent déploiement de l'arbre le chemin qui le mène à la mort inéluctable. L'arbre, comme tout vivant, porte sa mort en lui.
Et la vie d'un homme, c'est beaucoup plus court et fragile que la vie d'un arbre.
Quand le cycle de l'humanité se sera bouclé sur lui-même, quand les hommes auront disparu, alors les monuments humains, les messages gravés dans la pierre, les grands charniers, les balafres sur le sol, les traces de tant d'illusions et de tant d'horreurs, rien de tout cela ne se distinguera plus du grand cycle des choses.
Ce sera donc l'heure de l'oubli ? Bien plus que cela : l'heure de la disparition pure et simple de toute mémoire.
Et si le cycle de la vie se clôt à son tour, quand les arbres eux-mêmes ne seront plus, tout retournera au silence premier.
C'est le message de l'arbre à l'homme qui peut penser.
Et l'homme reprend sa route.
Comme au bord du chemin l'arbre, puissant et calme, se meurt
Mercredi 16 juillet 2008 à 12:06
Brume se demandait pourquoi le malheur, cette évidence quotidienne semble si rebelle à toute définition objective. Pourquoi se dissimule-t-il si volontiers sous les apparences d'une faiblesse de caractère, d'une sensibilité excessive ? Pourquoi ses causes sont-elles si difficiles à établir ?
Combien d'échecs, combien de jour sans manger, combien d'insultes, quelle dose de souffrance physique faut-il pour que le malheur soit certain ? Existe-t-il un seuil du malheur comme il y a un seuil de la pauvreté ? Cette question a-t-elle seulement un sens ? Même une montagne de souffrances, parfois, ne suffit pas à faire un malheur.
Pourquoi certaines personnes, que le destin frappe de plein fouet demeurent inaccessibles au malheur et pourquoi tant d'autres y sombrent sans nul motif apparent ?
La faim, la maladie, la solitude peuvent conduire au malheur, mais le malheur, c'est tout autre chose que la faim, la maladie, la solitude.
Ne serait-il en fin de compte qu'une illusion ?
Au fond, seule l'expression du malheur est réelle. Le malheur lui-même relève d'une dimension tout autre que celle du réel, du tangible et du mesurable. Le malheur est une maladie de la vie, qui survient quand se rompt le lien fragile qui fait l'unité du moi, quand se déchire la personne, ce masque que nous portons, ce rôle que nous jouons sur le théâtre de la vie, puisque tel est à l'origine le sens de ce mot.